Te invito a leer

Maestras Argentinas: Clara Dezcurra 
 de Roberto Fontanarrosa

 Clara Dezcurra toma la pluma y escribe la fecha: "16 de Julio de 1840". Luego, con la misma letra minúscula y erguida, agrega el encabezamiento: "Querida Juana". Finalmente, tras alisar el papel que tiene la textura y la consistencia del hojaldre, embebe la pluma en la tinta negra, y redacta: "Ayer decidí cambiar el método que siempre utilizamos. Quise darle a mis chicos una alternativa diferente que los arrancara de la enseñanza rutinaria. Esta vez, en la clase de Habla Hispana, dejé de lado nuestra clásica composición 'Voyage autour de mon bureau' y quise sorprenderlos con algo propio, conocido, cercano. Fue entonces cuando les propuse escribir sobre 'La Vaca'." Clara Dezcurra no lo sabe, pero ha introducido un hábito de escritura que será, luego, por décadas, indicador y modelo en las escuelas criollas. En realidad, poco y nada decía para sus alumnos la temática de la anterior composición-tipo, "Voyage autour de mon bureau" ("Viaje en derredor de mi pupitre") impuesta por el maestro modernista francés Alphonse Chateauvieux a fines de 1815. La escuela de Clara Dezcurra, apenas un simple salón de tierra apisonada, no tiene pupitres, ni bancos, ni siquiera sillas. Los alumnos se apretujan sentándose en rejas de arado, tocones de ceiba o simples calaveras de vaca que relucen como si fuesen de mármol. La calavera de vaca es el asiento más fácil de conseguir, el más frecuente, porque la escuela nocturna de la señora Dezcurra es, durante el día, un matadero clandestino. Clara humedece con la saliva de su lengua el reborde pringoso de la tapa del sobre donde ha metido la carta. Lo cierra y luego, aprovechando el calor del candil que la alumbra malamente, derrite casi un centímetro de lacre sobre el vértice de la juntura. Le llega, desde afuera, el olor pesado aue viene desde el saladero de cueros, el tufo casi irrespirable a pescado podrido de la costa, y el mugido profundo de algún animal que ha olfateado, quizás, el aroma premonitorio de la sangre. La escuela ni siquiera está en el centro de Buenos Aires. Ahí, frente al portalón de la Iglesia de los Cordeleros, como se lo había prometido don Juan Lezica, cuando era alguacil segundo del Municipio, para luego decirle que, aquello, era imposible. El episcopado, o, mejor dicho, el obispo Alcides Melgarejo, le había recordado a Rosas que no debían permitirse escuelas ni queserías en las proximidades de los templos. Y entonces le habían dado a Clara ese quincho --porque de otra forma no se lo podía denominar-- cerca de los corrales de Mataderos, a metros de la puerta de Santa Brígida, detrás del saladero de don Felipe Echenaugucía. Y la escuela era nocturna. Y los "chicos", como ella los denominaba, eran ya gente grande: puesteros de los corrales, matarifes, carreros cachapeceros, pero muy especialemente, federales. Hombres de la Santa Federación que llegaban a clase luciendo la divisa punzó, mazorqueros que, en el primer día de clase, habían degollado a un negro por robarse una goma de borrar. Clara, todas las tardes, mientras escucha dar las siete en el carrillón de la Merced, baldea el piso para quitar los oscuros cuajarones de sangre que quedan de la actividad del frigorífico clandestino, y echa hacia los potreros las reses que no han sido aún sacrificadas. Espera, en tanto, desde el Alto Perú, la respuesta de Juana, su compañera de promoción. Intuye que su puesto al frente de la precaria escuela peligra. Sin ella saberlo, ha permitido la inscripción de más de un unitario. Algunos le han confesado su condición, como Juan José Losada. Otros le han dicho que la vincha celeste que llevan recogiéndoles el pelo, es en honor de la bandera. "Pero nadie viene a controlar lo aue pasa en estos parajes, Juana --le ha escrito a su amiga--. Estamos dejados de la mano de Dios. Mis chicos escriben con trozos de ladrillos o pedazos de tripa gorda y yo utilizo las paredes como pizzara. Don Martin de Agüero me ha prometido tizas, pero me dicen que el barco que las trae encalló en las proximidades de Recife." Un zambo iza la bandera. Le dicen "Falucho", pero es en broma. Tomó parte del sitio de El Callao, pero no logra aprender la tabla del cuatro. No ha llegado aún al país el sistema inglés de los palotes, y los alumnos trazan una línea acá, otra allá, sin ton ni son, sin orden ni medida. Clara es la primera en entonar "Oda a la Bandera", de Balmes y Vespuci. Hija y nieta de educadoras, recuerda las anécdotas de su abuela, Irma Dezcurra, de cuando aún la joven nación no tenía divisa, antes de aue don Manuel Belgrano la crease. Los niños --contaba la anciana-- se reunían en los patios escolares antes de entrar a clase y no sabían que hacer. Daban vueltas sobre sí mismos, se chocaban entre ellos o giraban tontamente como tiovivos sin acertar con una conducta. Alguno, quizás, gritaba consignas emotivas, o repartía chanzas contra los españoles. Alguna maestra, tal vez más devota, entonaba salmos religiosos. Hubo quien --recordaba abuela Irma-- aguardando la entrada a clase, se empecinó en vocear los números de la lotería de cartones, el juego que tanto entusiasmaba a Manuelita, y así nació la "cifra", el canto que, junto a vidalas y pericones, habría de animar numerosas y encendidas veladas patrias. Clara come un pastelito dulce y lo acompaña con té de cardosanto. La respuesta de Juana Azurduy tarda en llegar. Hoy Clara ha tenido que sosegar a un federal muy alcoholizado. No la desvela tanto la indisciplina, pero se le duermen en la clase. Y a veces se pelean. Los mazorqueros sospechan que uno de los muchachos es unitario. Es un mozo joven, bien parecido, que viene siempre de bombachas de fino fieltro y botas altas. Tiene la patilla larga que baja y dobla luego hacia arriba, para unirse con el bigote, dibujando una "U" provocativa. Pero los mazorqueros aún no han llegado hasta ese punto del abecedario. Solo Isidro Gaitán, un sargento, puede memorizar las letras hasta la hache que, al ser muda, lo desconcierta. Los demás apenas si se han familiarizado con las letras hasta la "D". Clara duda si continuar con la enseñanza. Apenas sus chicos descubran que la "U" tiene un dibujo similar al que se lee en las mejillas del joven unitario, pude arder Troya. Clara no quiere tener más problemas con el gobierno. Pero habrá de tenerlos. Antes de que llegue, por fin, la carta de Juana, ya don Artemio Soto conoce la noticia de su innovación pedagógica. Algún mazorquero la ha comentado en algún boliche. Tal vez un tropero alcanzó a contar las desventuras de su composición-tipo cerca del oído de algún correveidile del poder. Tras seis meses de espera, la carta de Juana llega, como una premonición, días antes que la de Domingo Faustino Sarmiento. A la luz vacilante del quinqué, Clara lee la esquela de su amiga. "Tené cuidado, Clara" es todo el texto, entre sucinto y fraternal. Sin duda Juana, preocupada, consciente del tiempo que llevará a su carta llegar de nuevo hasta la capital, optó por escribirla lo más rápido posible, casi con características telegráficas. Clara bebe una copita de oporto, al que enturbia con hojas de regaliz. Duda si abrir o no la carta de Sarmiento. Sin embargo, la redacción de esta, lo comprobará luego, es de advertencia mas no llega a sonar admonitoria. "No veo de buen grado --le escribe el sanjuanino-- el cambio por usted introducido en la enseñanza de nuestra lengua criolla. Somos un país incipiente aue requiere de ejemplos y el modelo del maestro Chateauvieux aún está en vigencia. Somos todavía como el joven retoño que precisa de la rectitud y firmeza del tutor para crecer derecho." Clara garrapatea una carta de respuesta plena de formalismos y ambigüedades, lejos de su habitual estilo franco, y decide continuar con sus planes. La hace persistir en su esfuerzo el entusiasmo que observa en sus alumnos. Por primera vez, muchos de ellos escriben más de dos páginas de composición, cuando con el tema "Viaje en torno a mi pupitre" algunos no alcanzaban ni a los tres renglones. Un matarife de Achiras Altas, Juan Sala, redacta, incluso, casi diez páginas de un relato estremecedor, fruto de su conocimiento de la tropa vacuna. Tiempo después, será la base de un libro paradigmático: Amalia. Josefa Paz de Hurlingam invita a Clara a tomar chocolate en su casa de la bajada del Marquesado. Recibe en una sala solariega desde donde se ve el patio interno de la casa, impregnado con un perfume fresco a magnolias, glicinas y santarritas. Hay un jardín, también, con lilas del lugar y patos criollos. Una morena carabalí sirve el chocolate en bandeja cubierta con una mantilla bordada por la misma señora Josefa. Josefa le cuenta a Clara, animosa, que en el colegio adonde va su hija, en clase de Habla Castellana le pidieron una composición sobre el tema "La Vaca". Josefa cuenta esto con risa amable y, cada tanto, se toca el ñandutí de su pechera impecable. Clara no tiene tiempo ni de alegrarse. A la noche siguiente, una frágil figura desciende de una calesa frente a su escuela, siendo de inmediato rodeada por perros coléricos y becerros supervivientes. El nocturno visitante es don Benito Agudo Ersilbengoa, mano derecha del nuncio apostólico y amanuense del alguacil Ordóñez. "Hemos recibido las quejas de Monseñor Brizuela --comunica a Clara Dezcura-- con respecto al tipo de temas que uted está haciendo escribir a sus alumnos." Clara conoce bien a monseñor Bizuela. Se corren muchos rumores en torno a su persona. Se decía de él que a su arribo a nuestras costas, cuatro años atrás, era un hombre afable y comprensivo. Pero que había sufrido un doloroso accidente durante las invasiones británicas, cuando transportaba trabajosamente un pilón con aciete hirviendo. Aquella desgracia, se comenta ahora, ha dado origen a la sabrosa fritura de pastelería puesta en boga por todos los panaderos: la "bola de fraile". "Es indigno --continúa don Benito Agudo Arsilbengoa-- que nuestros guardias federales, nuestros soldados, sean obligados a escribir sobre un tema tan poco épico y glorioso como el que usted les impone." Clara comprende que ha llegado el momento de defender sus convicciones. Escribe a Sarmiento explicando su postura y la ventaja de educar a sus alumnos a partir de vivencias que a ellos le sean familiares. Seis meses después, puntualmente, recibe la contestación. Y de allí en más, día a día, irá recibiendo cartas del maestro sanjuanino. Sarmiento no falta un solo día al Correo. Algunas de sus cartas, no todas, muestran sobre el pergamino largos trazos de un pegote blancuzco, como si alguien hubiese moqueado sobre ellos. Clara deduce que Sarmiento las ha escrito bajo su histórica higuera, buscando aislarse, tal vez, de los rayos solares. "No me opongo a que usted trabaje sobre 'La Vaca' --le dice el autor de Facundo-- en lugar de hacerlo sobre el modelo francés. Habrá un día, solo Dios puede saberlo, en que nuestro país se quitará de encima la influencia europea, y quizás entonces usted será considerada una precursora. Pero déjeme sugerirle otra variante; ya que el debate se ha instalado en torno a si es conveniente o no gastar papel, tinta e ingenio sobre un animal tan rasposo y de índole infeliz como la vaca le propongo que sus composiciones sean sobre otro animal todavía más cercano y afín a nuestra tradición libertaria como el caballo. Más de uno de nuestros centauros, que regaron con su sangre generosa el suelo americano, sabrá agradecérselo." Clara lo piensa. Supone, con su intuición de maestra, que el del caballo puede ser un paso posterior. Incluso no deja de lado la gallina, con su doméstica convivencia. Pero la cercanía de los corrales, la vital actividad del matadero y, fundamentalmente, la creciente importancia del ganado vacuno en la suerte de nuestra economía, la deciden a continuar con el plano trazado. Es febrero de 1845 y el formidable estío de Buenos Aires embalsama la brisa con aromas fuertes. Clara ha recibido el paso del aguatero llenando dos odres grandes para sus muchachos. La composición-tipo "La Vaca" se emplea ya en casi todos los establecimientos educacionales de la ciudad. Hasta las familias patricias que contratan institutrices británicas han encontrado pertinente el uso de la redacción impuesta por Clara Dezcurra. Sentada sobre una rueda de carro, Clara observa el patio a través de la puerta del salón. El calor del día ha exacerbado el olor a bosta y escucha las risotadas de sus chicos disfrutando el momento plácido del recreo. Se oye el punteo de alguna guitarra, alguna relación intencionada, el repique constante de un tamboril. De pronto alguien grita, hay un revuelo. Clara presta atención, inquieta. Sus muchachos son buenos, pero si se los vigila son mejores. Escucha un violín y se estremece. Son los sones de la "refalosa", la danza con que los mazorqueros acompañan los saltos despatarrados de sus víctimas cuando resbalan sobre su propia sangre. Clara se levanta y sale a ver qué pasa. Pero, en este caso, la víctima ya ha caído sobre el patio de la escuela. Es Juan José Lozada, el joven unitario de las patillas en "U". Lo han degollado. Ante la pregunta enérgica de Clara, nadie dice saber nada, nadie dice conocer a los asesinos. Pero hay risas torvas, sofocadas. El grupo de mazorqueros se aleja un tanto, empujándose unos a otros, como sorprendidos o avergonzados por la reprimenda. Clara escribe a Juana, el 24 de febrero de ese año. "Los eché a todos. No me importa, Juana, que sean mazorqueros, hombres del Restaurador de las Leyes o lo que sea. Hoy degüellan a un compañero y mañana pueden llegar a hacer cosas peores. A estas situaciones hay que cortarlas de raíz, antes que pasen a mayores." Entre los expulsados de la escuela está el sargento federal Anacleto Medina, héroe de Cepeda. Clara estudia al jinete que ha llegado hasta su escuela. Ella estaba calentando agua en la pava de latón peruano para prepararse un caldo, cuando escuchó el galope. El hombre es un soldado de Rosas y le estira en la mano, un rollo de papel sujeto con una cinta: por supuesto, punzó. Clara desenrolla el mensaje y lee el texto. La trasladan. Ha estado dando clase durante siete años en un tinglado con piso de tierra que, durante el día, hacía las veces de frigorífico clandestino. A pocas varas del matadero de reses y del solar donde se envenenan los cueros. Alumbrándose con velas de grasa. Educando a una clase compuesta por matarifes, soldados federales, negros, zambos, convictos, renegados y mal entretenidos. Ahora la letra pareja y grande del Restaurador le indica que será trasladada a un lugar de menor jerarquía. No lo dice con esas palabras. "La patria --le escribe Rosas-- demanda de usted un nuevo sacrificio. Y hemos decidido destinarla a una escuela marginal, con alumnos que detentan problemas de conducta. Sé que usted, con su firmeza de espíritu, sabrá encarrilarlos y superar los problemas de presupuesto que, de aquí en más, habrá de sufrir." Clara Dezcurra sabe que ya no tiene sentido aguardar el cargamento de tiza. Intuye que su alejamiento obedece, más que nada, a su particular obcecación en persistir con el tema de "La Vaca". "Creo que todo ha sido inútil --escribe a su amiga Juana--. Comprendo que, hoy por hoy, se hace muy difícil cambiar algo de lo ya dispuesto. Supongo que, con el paso del tiempo, todo el mundo se olvidará de mi tema de composición y volveremos a 'Voyage autour de mon bureau', o a cualquier otra imposición venida de afuera bajo el engañoso rubro de aporte cultural." Deja gotear el lacre, morosamente, sobre la juntura del cierre, antes de moldearlo bajo la presión de su anillo de sello. No puede dejar de pensar en la fugacidad de su iniciativa educacional. No sabe cuán equivocada está. Una gota de lacre, lustrosa, ha modelado un diminuto montículo sobre la mesa. 

 de "La mesa de los Galanes", © 1995 by Ediciones de la Flor.

La verdadera historia de Blancanieves

Quizas muchos hayan leido al respecto. Yo me encontre con la noticia alla por el 97. Hoy gracias a la tecnologia y el auge de Internet pude reencontrarme con esta verdadera Blancanieves y quiero releerlo con ustedes o conocer la historia por primera vez...

Última página / A boca de jarro

"Blancanieves en realidad se llamaba Margarita"

Beatriz Borovich

Domingo 30 de mayo de 2010 | Publicado en edición impresa.

"Nadie se asombra de que un zapallo se transforme en una carroza, de que un gato convierta a su pobre amo en un rico marqués o de que una bella princesa duerma cien años y después se despierte como si tal cosa, porque en el fondo el tema es la magia y sus posibilidades para enseñar valores y lograr que los chicos puedan comprenderse a sí mismos, por eso se los llama cuentos maravillosos", explica Beatriz Borovich, profesora de Letras y autora, junto con la doctora en Psicología Sandra Carracedo, del libro Cuentos maravillosos. Una nueva revelación .

"En un tiempo se los llamaba cuentos de hadas, e incluso cayeron en desgracia, porque se decía que eran muy crueles. Sin embargo, fueron rescatados por las nuevas corrientes pedagógicas y su espíritu aparece claramente en sagas como El señor de los anillos , Harry Potter , Las crónicas de Narnia . Siempre el mensaje es de esperanza: la certeza de que pese a los malos momentos finalmente alcanzaremos la felicidad, porque la felicidad existe", agrega.

Borovich es docente, especialista en literatura borgeana y cuentos maravillosos, y una de las mayores estudiosas de la Kabbalah en el país. Es autora de varios libros, por ejemplo, El jasidismo , La Cábala , Los caminos de Borges .

"El patito feo sufre las burlas crueles de sus hermanos porque es distinto, hasta que se descubre a sí mismo y conoce su verdadera identidad: es un cisne. La función del cuento maravilloso es también preparar al chico para reconocer que las vicisitudes que debe enfrentar en la vida se pueden prevenir. Algunas de esas historias imaginadas por Charles Perrault ( Piel de asno , El gato con botas ), los hermanos Grimm (Cenicienta , La bella durmiente , Caperucita roja ), Hans Christian Andersen ( El patito feo , La sirenita ) o Jeanne-Marie Leprince de Beaumont (autora de La bella y la bestia) están basadas en hechos reales.

-¿Por ejemplo?

-Blancanieves en realidad se llamaba Margarita, y era una condesa alemana, octava hija del conde Waldeck y Margarita von Ostfriesland, que muere cuando su hijita tenía 4 años.

-¿Cómo sigue la historia?

-El conde se vuelve a casar, pero con su nueva mujer, Catalina von Hatzfeld, que era bellísima, y no tuvieron hijos. Todo esto lo sabemos por el historiador Eckhard Sander, que descubre que el cuento de los hermanos Grimm está inspirado en la historia de la familia Waldeck, que vivía cerca de Fráncfort, en el castillo de Friedrichstein. Entre 1989 y 1993, Sander se instala en la Universidad de Marburg, 100 kilómetros al norte de Fráncfort, y en la biblioteca descubre una serie de manuscritos amarillentos y quebradizos del siglo XVI con la trágica historia de la princesa. Porque Margarita se enamoró de un príncipe heredero, pero le impidieron casarse con él; murió envenenada a los 21 años en Bruselas, y fue enterrada en el convento de las carmelitas.

-¿Cómo se llegó a eso?

-En 1554, a causa de que Catalina no se llevaba muy bien con Margarita, parte de la familia se mudó a la ciudad de Waldeck. Mientras tanto, Margarita se fue a Bruselas a la corte de María de Austria y Bohemia, familiar de los reyes de España. En una fiesta conoció a Felipe II de España, hijo de Carlos V y María de Portugal, pero el padre no autorizó el casamiento porque políticamente no le convenía. El necesitaba que su hijo se casara con una francesa, ya que Francia era un país que no pertenecía a su reino, pero que le interesaba integrar, y no con una alemana, porque Alemania ya formaba parte de su imperio. Se cuenta que para deshacerse de Margarita hizo envenenar los frutos de los árboles por donde la joven solía caminar; otros manuscritos revelan que la condesa fue envenenada por la policía secreta del rey.

-¿Es decir que no fue la madrastra, o sea Catalina von Hatzfeld?

-No, claro que no. Posteriormente el príncipe se casó, o su padre lo casó, con María Tudor y más tarde con Ana de Austria.

-¿Y los siete enanitos con sus gorros colorados?

-Sander también descubrió que en el castillo había quedado Samuel, un hermano de Margarita que, explorando las tierras aledañas a Friedrichstein, descubrió minas de cobre y decidió explotarlas. Investigando el pueblo cercano a las minas, Sander comprobó que las casas primitivas eran muy chicas, como la de los enanos del cuento. Se trataba de viviendas provisionales, construidas para durar lo que duraba el trabajo. Tenían el dormitorio y el comedor en la misma sala, con largas mesas y muchas camas. Parecía normal que fueran chicas ya que la gente de esa época tenía una estatura menor que la actual, pero para el investigador no terminaba de aclararse el misterio. La realidad era que para explotar las minas se necesitaban trabajadores de muy poca estatura, no más de 1,50 m, y esto quiere decir? chicos. Que, según los manuscritos, tenían un aspecto especial porque, por la manera de trabajar, algunos sufrían malformaciones en la espalda. Además, para protegerse del intenso frío, todos usaban capuchas rojas. No sabemos si estos chicos eran exactamente siete, pero sí que a la condesa le encantaba jugar con ellos. Así que ya reunimos los elementos fundamentales para construir nuestra historia: una joven atractiva que muere envenenada; un príncipe; la madrastra Catalina, que no se lleva muy bien con la joven y los enanos. ¡Con estos elementos y una gran imaginación, los hermanos Guillermo y Jacobo Grimm crearon una historia inolvidable!

Blancanieves, ¿una Princesa o una Condesa Alemana?

Primera versión

Tras diecisiete años de investigaciones, un grupo de estudiosos alemanes llegaron a la conclusión de que Blancanieves y sus siete enanitos no es un simple cuento como siempre hemos creído.

Maria Sofía Margarita Catalina Von Erthal nacida el 15 de junio de 1729, hija del príncipe Philipp Cristoph Von Erthal y Eva Maria, de Soltera Bettendorf. Su castillo es hoy un museo, tres siglos después de que lo ocuparan los príncipes y su bella Blancanieves, Maria Sofía, una de las principales atracciones del castillo es la estancia del espejo parlante, de quien dice Paolo Valentino (en Corriere Della Sera), se trataría de “un refinado juguete acústico muy en boga en la época, fabricado precisamente en Lohr, ciudad que se hizo celebre en Europa por la manufactura de espejos y cristales”. Aegura Paolo Valentino que, aun hoy el espejo de Blancanieves repite cada palabra que quien le habla mirándole. Dicho espejo mágico – asegura el investigador bávaro – era un sofisticado juguete propiedad del príncipe, y posteriormente entregado en regalo a su segunda mujer, Claudia Isabel Von Reichenstein, la madrastra de la heroína del cuento de los hermanos Grimm.

Esa segunda esposa, y sus siempre difíciles relaciones con Maria Sofía, completarían el rompecabezas: de ahí la leyenda de la princesa envidiosa, la madrastra malvada. Pero quizá la historia real de Blancanieves supera al cuento, porque va y resulta que la bella Blancanieves (Maria Sofía) tuvo una infancia desgraciada, reducida casi a la ceguera tras enfermar de varicela. Y de esa misma fatalidad, unida a su belleza y a su solidaridad con los aldeanos, cimentó la leyenda de la princesa bondadosa e infeliz, haciendo, por contraste, mucho más perversa de lo que pudo serlo a la madrastra.

Los siete enanitos del cuento quizá tampoco son del todo puro cuento: el trabajo en las angostas minas de cobre y plata de la vecina ciudad de Bieber exigia trabajadores de corta estatura y que solían endosar capuchones y prendas de vivos colores para facilitar su identificación en caso de derrumbes e incidentes, por lo demás tan habituales en las minas.

Segunda versión

Según el historiador alemán Eckhard Sander, Blancanieves era una joven condesa que se llamaba Margarethe Von Waldek que vivió en Alemania en la primera mitad del siglo XVI, en la misma época en la que el entonces príncipe Felipe IIviajaba por esta zona del continente europeo para conocer los límites de su futuro reino y dicen también que buscando mujeres que satisficieran su deseo.

Margarethe era una joven de una belleza extraordinaria que murió envenenada por intrigantes de la corte del imperio, que evitaron así que se casara con el rey Felipe II de España.

Lo único que se quedo como cabo suelto debido a que Sander no explica es si el envenenamiento se produjo con una manzana, como se dice en el cuento, o se utilizó algún que otro brebaje.

Cuentan que el rey español, de facciones nobles, ojos azules y pelo rubio, era un joven introvertido al que casaron a una edad muy temprana con su prima María de Portugal, una joven que murió de parto poco después. Posteriormente, y por motivos políticos, su padre, el rey Carlos V, le obligó a contraer matrimonio con una tía suya once años mayor que él.

Fue entonces cuando Felipe II, hombre inteligente y aficionado a la belleza, tuviera una apasionada «historia de amor» con la condesa alemana, pero que fue truncada por intereses «políticos». Es un hecho real que tras viajar en su juventud por Flandes y Alemania, volvió a la península y no volvió a salir de ella, lo que de alguna forma demuestra que es una fantasía que reviviera a la princesa con un beso.

Los siete enanitos de la famosa historia también existieron, según Sander. El historiador afirma que todos eran niños desnutridos y envejecidos que trabajaban en las minas de hierro de las propiedades de los Von Waldek. Debido a su pobreza, vestían largos abrigos y gorros muy parecidos a los que siempre nos describieron o vimos en la película. Sander dice también que a la condesa le gustaba jugar con estos niños de rostro envejecido por culpa del trabajo, lo que hacía que parecieran enanos.

Mas por conocer….

Ahora busquemos un poco en la historia que crearon los famosos hermanos Jacob y Wilhelm Grima, Blancanieves no fue el primer nombre literario de esta princesa. El “Pentamerote” contiene un cuento en el que una hermosa niña de siete años, llamada Lisa, cae sin sentido al clavarse un peine entre sus cabellos. Depositada en un sarcófago de cristal (como Blancanieves), Lisa sigue creciendo (como Blancanieves, que también cuenta siete años al ser abandonada) y se hace cada día más hermosa. Una pariente, envidiosa de la belleza de lisa, jura acabar con ella (tal como la reina celosa decide matar a Blancanieves), y con este propósito abre el sarcófago. Pero al arrastrar a lisa por los cabellos, se desprende la peineta y la bella muchacha vuelve a la vida.

Según el presidente de la sociedad europea de cuentos, Heinrich Dickerhoff, la verdadera villana en la primera versión de Blancanieves era su madre biológica y no su madrastra, como precisó durante el congreso internacional que reunió a cerca de 400 filólogos, cuentistas e investigadores de este género en la ciudad alemana de Postdam. Según Dickerhoff, en la primera edición del cuento, titulado “la pequeña Blancanieves”, y publicado en 1812, la madre de la heroína desea tener una niña “blanca como la nieve”, su deseo se vuelve realidad, pero cuando su hijita se convierte en rival de su belleza y el espejo mágico declara que Blancanieves es mil veces más hermosa que la reina, los celos la consumen y ordena una espantosa muerte para su propia hija. Como para la sociedad europea de principios del siglo XIX la idea de una madre malvada y asesina no era aceptable, por lo que los hermanos Grimm, que nos trajeron hasta nuestros días ese cuento, decidieron autocensurarse y “reconvertir” la figura de la mala de la historia. En la versión de 1857, la hermosa y bondadosa reina muere en el segundo párrafo después del nacimiento de Blancanieves y su padre se casa de nuevo, dando paso a la figura legendaria de la madrastra que todos conocemos.

Pero en esta versión original no solo la madre mata a la hija, sino que lo hace de una manera digna de Lecter. La reina no sólo ordena la muerte de Blancanieves, sino que exige además que, como prueba, le presenten el corazón de la víctima. En el cuento alemán, la reina, creyendo que el corazón que le presenta el cazador es el de Blancanieves (en realidad pertenece a un jabalí) lo sala y llega a comérselo. Y en el cuento original la reina es obligada, al final, a calzarse unos zapatos de hierro al rojo vivo: presa de un espantoso frenesí, baila hasta morir.

En la actualidad, se han realizado documentales, basados en las investigaciones que se han venido realizando por años, a manera de una “arqueología del cuento popular”, se recogen datos, hechos históricos de lo que pudo ser el antecedente para un determinado cuento popular, es muy interesante el poder determinar las verdaderas historias de los famosos cuentos trasmitidos por generaciones y que se transformaron en parte de nuestra cultura.

Libros recomendados

SERES SOBRENATURALES DE LA CULTURA POPULAR ARGENTINA     

Luis Guillermo Blanco 

En su libro "Seres sobrenaturales de la cultura popular argentina", el antropólogo tucumano Adolfo Colombres describe a 261 de ellos. Ligados a la región geográfica en donde se dice que moran (compartidos con algunos países limítrofes en ciertos casos) y transmitidas estas creencias generacionalmente por tradición oral, muchos de esos seres reciben un culto, se les venera, se les hace pedidos y se les dedican ofrendas, y, en general, a todos ellos se les teme, pero, por sobre todo, se los respeta. 

Varios de estos mitos provienen de religiones nativas y de culturas indígenas, y algunos aluden a seres divinos, como la Pachamama (una diosa de origen aymara), que es tal vez la más difundida de todas las deidades de la tierra, porque la representa, rindiéndosele culto en muchas provincias del noroeste argentino, en Bolivia y en Perú. Es una diosa protectora y proveedora, por lo cual se la convoca en la siembra, en los viajes, en las enfermedades y en los trabajos artesanales, y en reciprocidad, se le brindan diversas ofrendas (vino, lana, hojas de coca, etcétera), celebrándose ceremonias rituales. Pero, si se la ofende, ella no particulariza su enojo sobre quien lo generó, y provoca enfermedades, tempestades o temblores. 

En tanto que otros mitos se refieren a entes extraños, como el Curupí (de origen guaraní), un hombre pequeño de cuerpo mal formado, torpe y con un miembro viril descomunal que da varias vueltas a su cintura (que le permite enlazar a las personas que quiere llevar consigo), que se dice que anda por el monte correntino y la selva misionera en las tardes de siesta calurosa, que ataca a las mujeres y es capaz de enloquecerlas con su presencia (también se lo acusa de antropofagia). De allí que se explique que los guaraníes idearon a este personaje para alejar a las mujeres de la selva peligrosa o para frenar a las muchachas ardientes. 

La Luz Mala (una luz movediza, de brillos extraños) es uno de los mitos más difundidos de la llanura argentina. Algunos dicen que son almas en pena -fantasmas (El litoral, 26/4/10)-, por no haber recibido sepultura cristiana o porque sus pecados no les permiten entrar al cielo pero tampoco son tan graves como para merecer el infierno, que busca compañía humana hasta que algún familiar realice algún acto que las redima. Científicamente se explica que este mito tiene su origen en el fenómeno real del fuego fatuo (fosforescencias producidas por la descomposición de materias orgánicas sobre el suelo o enterradas a poca profundidad). Originaria de México, la Llorona es más bien propia de la zona sur de la provincia de Buenos Aires, diciéndose que es el alma en pena de una mujer cuyo eterno padecer se debe a que busca a su hijo recién nacido, fruto de una relación "clandestina" y al que mató arrojándolo al río, que deambula de noche y que, a más de causar espanto por sus insistentes gemidos, quien la ve o la escucha puede llegar a enloquecer, siendo que la mayoría de los relatos la consideran señal de mal agüero. Al parecer, este mito tendía a atemorizar a las muchachas, para que resistiesen ante el llamado de sus impulsos amorosos, a fin de que no fueran aprovechados por varones inescrupulosos. 

En tanto que el sur del país tiene a los duendes en su bagaje mítico, sobre todo en algunas ciudades como El Bolsón. Se dice que habitan en los troncos de los árboles del bosque y que son pícaros, silenciosos y a veces groseros. Que salen para asustar a los niños durante la siesta (una forma de obligarlos a dormirla) y que esperan la noche para hacer travesuras, a modo de bromas pesadas: apagar el fuego, cambiar cosas de lugar, etcétera. Además, suelen hacerles regalos a las mujeres bonitas, observándose que viene su tradición de los gnomos de Europa. 

Y si bien no es autóctono ni forma parte de esta pléyade de seres míticos, cabe mencionar al Chupacabras (se dijo que era un ser demoníaco o de procedencia extraterrestre, un mutante o el producto de un experimento genético, etcétera), según algunas descripciones, una criatura pequeña, de piel verduzca y escamosa, cabeza ovalada y ojos saltones, que hizo su aparición en el poblado de Moca (Puerto Rico) a principios de la década de 1990, que atacaba al ganado y le extraía la sangre. Surgieron luego casos similares en diversos países norte, centro y sudamericanos, entre ellos, el nuestro (en la zona comprendida entre las provincias de Río Negro y Santa Fe), dónde se dice que mutilaba vacas. El Servicio Nacional de Sanidad y Calidad Agroalimentaria señaló que las mutilaciones fueron llevadas a cabo por zorros o ratones hocicudos. 

Así las cosas, abstracción hecha del Chupacabras, cuando, según estas creencias (ideas aceptadas en forma colectiva, como una verdad de fe), algunos de estos entes son o se tornan peligrosos o molestos, las medidas para protegerse de ellos son diversas: oraciones, crucifijos, dientes de ajo, etcétera. Creencias que, para algunas religiones, no son más que supersticiones (extrañas a la fe religiosa, y aun pecaminosas). Pero, como puede advertirse, algunas fueron originariamente empleadas para transmitir determinadas normas de conducta o valores morales. 

Fuente: Diario "El litoral" (Santa Fé). 

El cuento de la semana pasada...

Balada de la Primera Novia

de "Crónicas del Angel Gris", por Alejandro Dolina. Ilustración de Carlos Nine. 

---

    El poeta Jorge Allen tuvo su primera novia a la edad de doce años. Guarden las personas mayores sus sonrisas condescendientes. Porque en la vida de un hombre hay pocas cosas mas serias que su amor inaugural.

    Por cierto, los mercaderes, los Refutadores de Leyendas y los aplicadores de inyecciones parecen opinar en forma diferente y resaltan en sus discursos la importancia del automóvil, la higiene, las tarjetas de crédito y las comunicaciones instantáneas. El pensamiento de estas gentes no debe preocuparnos. Después de todo han venido al mundo con propósitos tan diferentes de los nuestros, que casi es imposible que nos molesten. 

    Ocupémonos de la novia de Allen. Su nombre se ha perdido para nosotros, no lejos de Patricia o Pamela. Fue tal vez morocha y linda.

    El poeta niño la quiso con gravedad y temor. No tenía entonces el cínico aplomo que da el demasiado trato con las mujeres. Tampoco tenía -ni tuvo nunca- la audacia guaranga de los papanatas.

     Las manifestaciones visibles de aquel romance fueron modestas. Allen creía recordar una mano tierna sobre su mentón, una blanca vecindad frente a un libro de lectura y una frase, tan solo una: "Me gustás vos." En algun recreo perdió su amor y más tarde su rastro.

     Despues de una triste fiestita de fin de curso, ya no volvió a verla ni a tener noticias de ella.

    Sin embargo siguió queriéndola a lo largo de sus años. Jorge Allen se hizo hombre y vivió formidables gestas amorosas. Pero jamás dejó de llorar por la morocha ausente.

     La noche en que cumplía treinta y tres años, el poeta supo que había llegado el momento de ir a buscarla.

    Aquí conviene decir que la aventura de la Primera Novia es un mito que aparece en muchísimos relatos del barrio de Flores. Los racionalistas y los psicólogos tejen previsibles metáforas y alegorías resobadas. De ellas surge un estado de incredulidad que no es el más recomendable para emocionarse por un amor perdido.

     A falta de mejor ocurrencia, Allen merodeó la antigua casa de la muchacha, en un barrio donde nadie la recordaba. Después consultó la guía telefónica y los padrones electorales. Miró fijamente a las mujeres de su edad y también a las niñas de doce años. Pero no sucedió nada.

     Entonces pidió socorro a sus amigos, los Hombres Sensibles de Flores. Por suerte, estos espíritus tan proclives al macaneo metafísico tenían una noción sonante y contante de la ayuda.

    Jamás alcanzaron a comprender a quienes sostienen que escuchar las ajenas lamentaciones es ya un servicio abnegado. Nada de apoyos morales ni palabras de aliento. Llegado el caso, los muchachos del Angel Gris actuaban directamente sobre la circunstancia adversa: convencían a mujeres tercas, amenazaban a los tramposos, revocaban injusticias, luchaban contra el mal, detenían el tiempo, abolían la muerte.

    Así, ahorrándose inútiles consejos, con el mayor entusiasmo buscaron junto al poeta a la Primera Novia.

     El caso no era fácil. Allen no poseía ningun dato prometedor. Y para colmo anunció un hecho inquietante:

    - Ella fue mi primera novia, pero no estoy seguro de haber sido su primer novio.

    - Esto complica las cosas  -dijo Manuel Mandeb, el polígrafo-. Las mujeres recuerdan al primer novio, pero difícilmente al tercero o al quinto.

     El músico Ives Castagnino declaró que para una mujer de verdad, todos los novios son el primero, especialmente cuando tienen carácter fuerte. Resueltas las objeciones leguleyas, los amigos resolvieron visitar a Celia, la vieja bruja de la calle Gavilán. En realidad, Allen debió ser llevado a la rastra, pues era hombre temeroso de los hechizos.

    - Usted tiene una gran pena  -gritó la adivina apenas lo vió.

    - Ya lo sé señora... dígame algo que yo no sepa...

    - Tendrá grandes dificultades en el futuro...

    - También lo sé...

    - Le espera una gran desgracia...

    - Como a todos, señora...

    - Tal vez viaje...

    - O tal vez no...

    - Una mujer lo espera...

    - Ahi me va gustando... ¿Dónde está esa mujer?

    - Lejos, muy lejos... En el patio de un colegio. Un patio de baldosas grises.

    - Siga... con eso no me alcanza.

    - Veo un hombre que canta lo que otros le mandan cantar. Ese hombre sabe algo... Veo también una casa humilde con pilares rosados.

    - ¿Qué más?

    - Nada más... Cuanto más yo le diga, menos podrá usted encontrarla. Váyase. Pero antes pague.

     Los meses que siguieron fueron infructuosos. Algunas mujeres de la barriada se enteraron de la búsqueda y fingieron ser la Primera Novia para seducir al poeta. En ocasiones Mandeb, Castagnino y el ruso Salzman simularon ser Allen para abusar de las novias falsas.

     Los viejos compañeros del colegio no tardaron en presentarse a reclamar evocaciones. Uno de ellos hizo una revelación brutal.

    - La chica se llamaba Gomez. Fue mi Primera Novia

    - ¡Mentira!  -gritó Allen.

    - ¿Por qué no? Pudo haber sido la Primera Novia de muchos.

    Entre todos lo echaron a patadas.

    Una tarde se presentó una rubia estupenda de ojos enormes y esforzados breteles. Resultó ser el segundo amor del poeta. Algunas semanas después apareció la sexta novia y luego la cuarta. Se supo entonces que Jorge Allen solía ocultar su pasado amoroso a todas las mujeres, de modo que cada una de ellas creía iniciar la serie.

    A fines de ese año, Manuel Mandeb concibió con astucia la idea de organizar una fiesta de ex-alumnos de la escuela del poeta.

    Hablaron con las autoridades, cursaron invitaciones, publicaron gacetillas en las revistas y en los diarios, pegaron carteles y compraron masas y canapés.

    La reunión no estuvo mal. Hubo discursos, lágrimas, brindis y algún reencuentro emocionante. Pero la chica de apellido Gómez no concurrió.

    Sin embargo, los Hombres Sensibles -que estaban allí en calidad de colados- no perdieron el tiempo y trataron de obtener datos entre los presentes.

    El poeta conversó con Ines, compañera de banco de la morocha ausente.

    - Gómez, claro  -dijo la chica-. Estaba loca por Ferrari.

    Allen no pudo soportarlo.

    - Estaba loca por mí.

    - No, no... Bueno, eran cosas de chicos.

    Cosas de chicos. Nada menos. Amores sin cálculo, rencores sin piedad, traiciones sin remordimiento.

    El petiso Cáceres declaró haberla visto una vez en Paso del Rey. Y alguien se la había cruzado en el tren que iba a Moreno.

    Nada más.

    Los muchachos del Angel Gris fueron olvidando el asunto. Pero Allen no se resignaba. Inútilmente buscó en sus cajones algún papel subrepticio, alguna anotación reveladora. Encontró la foto oficial de sexto grado. Se descubrió a sí mismo con una sonrisa de zonzo. La morochita estaba lejos, en los arrabales de la imagen, ajena a cualquier drama.

    - ¡Ay, si supieras que te he llorado....! Si supieras que me gustaría mostrarte mi hombría... Si supieras todo lo que aprendí desde aquel tiempo...

    Una noche de verano, el poeta se aburría con Manuel Mandeb en una churrasquería de Caseros. Un payador mediocre complacía los pedidos de la gente.

    - Al de la mesa del fondo le canto sinceramente...

    De pronto Allen tuvo una inspiración.

    - Ese hombre canta lo que otros le mandan cantar.

    - Es el destino de los payadores de churrasquería.

    - Celia, la adivina, dijo que un hombre así conocia a mi novia...

     Mandeb copó la banca.

    - Acérquese, amigo.

    El payador se sento en la mesa y aceptó una cerveza. Después de algunos vagos comentarios artísticos, el polígrafo fue al asunto.

    - Se me hace que usted conoce a una amiga nuestra. Se apellida Gómez, y creo que vivía por Paso del Rey.

    - Yo soy Gómez  -dijo el cantor-. Y por esos barrios tengo una prima.

    Despues pulsó la guitarra, se levantó y abandonando la mesa se largó con una décima.

    - Aca este amable señor

    conoce una prima mía

    que según creo vivía

    en la calle Tronador.

    Vaya mi canto mejor

    con toda mi alma de artista

    tal vez mi verso resista

    pa' saludar a esta gente

    y a mi prima, la del puente

    sobre el Río Reconquista.

    Durante los siguientes días los Hombres Sensibles de Flores recorrieron Paso del Rey en las vecindades del río Reconquista, buscando la calle Tronador y una casa humilde con pilares rosados. Una tarde fueron atacados por unos lugareños levantiscos y dos noches después cayeron presos por sospechosos. Para facilitarse la investigación decían vender sábanas. Salzman y Mandeb levantaron docenas de pedidos.

    Finalmente, la tarde que Jorge Allen cumplía treinta y cuatro años, el poeta y Mandeb descubrieron la casa.

    - Es aquí. Aquí están los pilares rosados.

    Mandeb era un hombre demasiado agudo como para tener esperanzas.

    - No me parece. Vámonos.

    Pero Allen tocó el timbre. Su amigo permaneció cerca del cordón de la vereda.

    - Aquí no es, rajemos.

    Nuevo timbrazo. Al rato salió una mujer gorda, morochita, vencida, avejentada. Un gesto forastero le habitaba el entrecejo. La boca se le estaba haciendo cruel. Los años son pesados para algunas personas.

     - Buenas tades  -dijo la voz que alguna vez había alegrado un patio de baldosas grises.

     Pero no era suficiente. Ya la mujer estaba más cerca del desengaño que de la promesa.

    Y allí, a su frente, Jorge Allen, más niño que nunca, mirando por encima del hombro de la Primera Novia, esperaba un milagro que no se producía.

    - Busco a una compañera de colegio  -dijo-. Soy Allen, sexto grado B, turno mañana. La chica se llamaba Gómez.

    La mujer abrió los ojos y una niña de doce años sonrió dentro suyo. Se adelantó un paso y comenzó una risa amistosa con interjecciones evocativas. Rápido como el refucilo, en uno de los procedimientos más felices de su vida, Mandeb se adelantó.

     - Nos han dicho que vive por aquí... Yo soy Manuel Mandeb, mucho gusto.

    Y apretó la mano de la mujer con toda la fuerza de su alma, mientras le clavaba una mirada de súplica, de inteligencia o quizás de amenaza.

    Tal vez inspirada por los ángeles que siempre cuidan a los chicos, ella comprendió.

    - Encantada  -murmuró-. Pero lamento no conocer a esa persona. Le habrán informado mal.

    - Por un momento pensé que era usted  -respiró Allen-. Le ruego que nos disculpe.

    - Vamos  -sonrió Mandeb-. La señora bien pudo haber sido tu alumna, viejo sinvergüenza...

     Los dos amigos se fueron en silencio.

     Esa noche Mandeb volvió solo a la casa de los pilares rosados. Ya frente a la mujer morocha le dijo:

    - Quiero agradecerle lo que ha hecho....

    - Lo siento mucho... No he tenido suerte, estoy avergonzada, míreme....

    - No se aflija. El la seguira buscando eternamente.

     Y ella contestó, tal vez llorando:

     - Yo también.

     - Algun día todos nos encontraremos. Buenas noches, señora.

     Las aventuras verdaderamente grandes son aquellas que mejoran el alma de quien las vive. En ese único sentido es indispensable buscar a la Primera Novia. El hombre sabio debera cuidar -eso sí- el detenerse a tiempo, antes de encontrarla.

    El camino está lleno de hondas y entrañables tristezas. Jorge Allen siguió recorriéndolo hasta que él mismo se perdió en los barrios hostiles junto con todos los Hombres Sensibles.